Non è traguardo una cima, è sbarramento.
A riempire una stanza basta una caffettiera sul fuoco.
Si sta in una guerra anche per vergogna di rimanerne fuori.
Quando un chiodo cade sul legno dà l'impressione di essere arrivato proprio nel luogo mirato, non d'essere finito in uno qualunque dei punti utili. Porta con sé il centro, come un dolore fisico. Il dolore come il chiodo là dove penetra ordina lo spazio intorno.
Sembra così saggio, il corpo, che mai potrò abituarmi ad abitare dentro uno scheletro così sapiente di fatica.
Un uomo che non frequenta donne dimentica che hanno di superiore la volontà. Un uomo non arriva a volere quanto una donna, si distrae, s'interrompe, una donna no.
In cima c'è sempre spazio.
L'uomo può scalare le cime più alte, ma non può dimorarvi a lungo.
Non arriverà in cima. È troppo occupato a non far salire chi gli sta sotto.