Tutti gli uomini e le donne maturi danno la vita per qualcuno.
Tutto il senso del matrimonio sta nel lottare e nell'andare oltre l'istante in cui l'incompatibilità diventa evidente. Perché un uomo e una donna, come tali, sono incompatibili.
L'amore vero è preterintenzionale. L'amore vero c'è, e regge, quando supera la disillusione reciproca che viene dal capire che l'unione simbiotica, facile, spontanea non esiste.
Tutta la vita è fatta solo di ripetizione.
Nella vita tutto consiste nel poter digerire bene. Così l'artista trova l'ispirazione, i giovanotti la voglia d'amare, i pensatori le idee luminose e tutti quanti la gioia di stare al mondo.
È impossibile comunicare la sensazione della vita di un qualsiasi momento della propria esistenza, ciò che rende la sua verità, il suo significato, la sua essenza sottile e penetrante. È impossibile.
Il tempo, un pazzo che sparpaglia della polvere, E la vita, una Furia che butta fiamme.
La vita non è forse tutta patetica e inutile? Raggiungiamo qualcosa, l'afferriamo. E alla fine, cosa ci resta in mano? Un'ombra. O peggio che un'ombra l'infelicità.
L'arte non è altro che un mezzo per dimenticare l'umana tragedia per qualche tempo.
La vita dell'uomo è un filo di seta sospeso in un gioco di rasoi.
È sempre un qualche meraviglioso silenzio che porge alla vita il minuscolo o enorme boato di ciò che poi diventerà inamovibile ricordo.
La nostra vita è un test. Se fosse una vita vera ci direbbero dove andare e che cosa fare.
La vita è solo errore,E la morte è conoscenza.