L'autunno è la primavera dell'inverno.— Henri de Toulouse-Lautrec
L'autunno è la primavera dell'inverno.
Sempre e dovunque anche il brutto ha i suoi aspetti affascinanti; è eccitante scoprirli là dove nessuno prima li ha notati.
Mi piace spettinato camminare col capo sulle spalle come un lume e così mi diverto a rischiarar il vostro triste autunno senza piume.
In autunno, il rumore di una foglia che cade è assordante perché con lei precipita un anno.
Non c'è che una stagione: l'estate. Tanto bella che le altre le girano attorno. L'autunno la ricorda, l'inverno la invoca, la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla.
Sarete a casa prima che le foglie cadano dagli alberi.
L'autunno è una seconda primavera dove ogni foglia è un fiore.
Meglio un istante ad aprile che tutto un lungo mese in autunno.
Tra un uomo e una donna ciò che chiamano amore è una stagione. E se al suo sbocciare questa stagione è una festa di verde, al suo appassire è solo un mucchio di foglie marce.
Per quanto ognuno veda l'autunno come una stagione già vissuta, la primavera è sempre, a tutti, una rinascita.
I lunghi singhiozzidei violini d'autunnomi feriscono il cuorecon monotono languore.
L'estate stava facendo posto all'autunno tirandosi più in là, come un nonno sulla panca del focolare che si sposta per far spazio al nipote.