poeta italiano
Vegliai le stelle vivide nei pelaghi del cielo.
Il popolo d'Italia non canta più. Non vi sembra questa la più grande sciagura nazionale?
Il mattino arride sulle cime dei monti. In alto sulle cuspidi di un triangolo desolato si illumina il castello, più alto e più lontano. Venere passa in barroccio accoccolata per la strada conventuale.
Venne la notte e fu compita la conquista dell'ancella. Il suo corpo ambrato la sua bocca vorace i suoi ispidi neri capelli a tratti rivelazione dei suoi occhi atterriti di voluttà intricarono una fantastica vicenda.
Ad amare una ragazza bella tutti sono capaci.
Alcuni credono di dare il senso della loro profondità coll'estensione del loro lazzaronismo.
Quando un solo italiano, ragazzo s'intende, penserà di sputare sulla tomba di Machiavelli?