L'unione fa lo sciopero.

Lavoratori di tutto il mondo unitevi. Ma durante le vacanze sparpagliatevi.

La morte ci colga vivi.

Tutti gli uomini hanno un prezzo. Per le donne basta un regalo.

Dicono ai gobbi che portano fortuna. Per consolarli.

Un libro di poesie è un autunno morto: i versi son le foglie nere sulla bianca terra, e la voce che li legge è il soffio del vento che li affonda nei cuori intime distanze.

Autunno. Il post-scriptum del sole.

Mangiabili in verno o d'estate e fino all'autunno inoltrato, ma allora c'ha il nome cambiato e si chiamano marrons glacés.

Come un legno che va alla deriva, incapace d'opporsi alla corrente del fiume, ignaro se l'acqua lo scaglierà sulla sponda o lo trascinerà fino al mare, così me ne andavo nella tua esistenza durante quell'autunno. La mia battaglia contro l'amore, il cancro, era ormai perduta.

I lunghi singhiozzidei violini d'autunnomi feriscono il cuorecon monotono languore.

I lunghi singhiozzi dei violini d'autunno feriscono il mio cuore d'un monotono languore.

Nessun uomo può assaporare i frutti dell'autunno mentre si sta deliziando il suo olfatto coi fiori della primavera.

L'estate stava facendo posto all'autunno tirandosi più in là, come un nonno sulla panca del focolare che si sposta per far spazio al nipote.

Le foglie secche preparano la tisana dell'autunno.

Autunno mansueto, io mi posseggo e piego alle tue acque a bermi il cielo, fuga soave d'alberi e d'abissi.

La noia proviene o da debolissima coscienza dell'esistenza nostra, per cui non ci sentiamo capaci di agire, o da coscienza eccessiva, per cui vediamo di non poter agire quanto vorremmo.

La coscienza è la più mutevole delle regole.

Non posso e non voglio tagliare la mia coscienza perché si adatti alla moda di quest'anno.

Sì, la coscienza è uno specchio. Almeno stesse fermo. Più la fissi, invece, e più trema.

Una buona coscienza è un Natale perpetuo.

Vi giuro, signori, che aver coscienza di troppe cose è una malattia, una vera e propria malattia. Eppure sono convinto che non soltanto una coscienza eccessiva, ma la coscienza stessa è una malattia.

Grave è il peso della propria coscienza.

Accettare l'amore nella nostra coscienza significa accettare la coscienza della lotta.

La riforma della coscienza consiste solo nel far sì che il mondo si renda conto della sua stessa coscienza, nel risvegliarlo dal sogno che sogna su sé stesso, nello spiegargli le sue proprie azioni.

Avere la coscienza pulita è segno di cattiva memoria.

Ogni sera d'estate tutte le altre donne portavano giù le seggioline impagliate, si sedevano e guardavano i ragazzi come noi, i bambini che giocavano a nascondino o a zoppino sul lastrico della strada.

Nel bel mezzo dell'inverno, ho infine imparato che vi era in me un'invincibile estate.

L'estate è una stagione che si presta alla commedia. Perché? Non lo so. Ma lo è.

Alcune persone seminano in primavera e se ne vanno in estate. Se ti sei impegnato per una stagione, arriva a vederne la fine. Non devi restare per sempre, ma almeno resta fino a che sia terminata.

Mi sono preso una cotta formidabile. Fra fuochi e chitarre, in riva al mare e dentro un sacco a pelo. Perché tutti, una volta nella vita, abbiamo diritto di credere che le canzoni dell'estate siano state scritte apposta per noi.

L'estate non si caratterizza meno per le sue mosche e zanzare che per le sue rose e le sue notti stellate.

Un'estate è sempre eccezionale, sia essa calda o fredda, secca o umida.

Il tempo va, passano le ore e finalmente faremo l'amore solo una volta o tutta la vita speriamo prima che l'estate sia finita.

Una mosca effimera nasce alle nove d'una mattina di piena estate, per morire alle cinque di sera; come potrebbe comprendere la parola notte? Datele cinque ore di vita di più, vede e intende che cosa è la notte.

Primavera non è che s'avventuri un'altra volta e cinga di tripudi un'altra volta i rami seminudi tutti raggiando questi cieli puri?.

Tu questo hai della rondine: le movenze leggere: questo che a me, che mi sentiva ed era vecchio, annunciavi un'altra primavera.

Come all'inizio della primavera tutte le fronde hanno lo stesso colore e quasi la stessa forma, così anche noi nella prima infanzia siamo tutti simili e armonizzati quindi perfettamente.

Primavera. Quella stagione nella quale tutti corriamo all'aperto per respirare finalmente un po' di fresche esalazioni di benzina.

O, Vento Se l'inverno incombe, può la Primavera essere lontana alle sue spalle?

La primavera è sempre piena di promesse... che non ci mentono mai, che non di deludono mai.

Ben venga Maggio e il gonfalon selvaggio! Ben venga primavera Che vuol ch'uom s'inamori. E voi, donzelle, a schiera, con li vostri amadori, Che di rose e fiori Vi fate belle il maggio, Venite alla frescura Delli verdi arbuscelli.

Non ce l'ho con la primavera perché è tornata. Non la incolpo perché adempie come ogni anno ai suoi doveri.

Tra un uomo e una donna ciò che chiamano amore è una stagione. E se al suo sbocciare questa stagione è una festa di verde, al suo appassire è solo un mucchio di foglie marce.

Ci sono delle piogge primaverili deliziose in cui il cielo sembra piangere di gioia.