Autunno, stagione sleale.- Gesualdo Bufalino
Autunno, stagione sleale.
Dio è migliore di quel che sembra, la Creazione non gli rende giustizia.
L'immaginazione è "la pazza di casa", m'insegnarono al liceo. La realtà è peggio, risposi: è la scema del villaggio.
E se fossimo solo il Suo peccato originale, l'infrazione, la mela che non doveva mangiare?
Meno credo in Dio più ne parlo.
L'amore: un sentimento inventato: ciò che conta è il gioco della seduzione, il rituale di piacere a qualcuno.
L'autunno è la primavera dell'inverno.
Meglio un istante ad aprile che tutto un lungo mese in autunno.
L'estate stava facendo posto all'autunno tirandosi più in là, come un nonno sulla panca del focolare che si sposta per far spazio al nipote.
Nell'autunno delle stagioni, sono le foglie a morire.Nell'autunno della vita, è la nostra memoria.
Il tempo era calmo e bellissimo: la lava splendeva contro il suolo buio come un'immensa costellazione, e la luna diffondeva più luce che al Nord il mezzogiorno in una giornata coperta d'autunno.
Per l'uomo, l'autunno è tempo di raccolta, di raggruppare le cose. Per la natura, è un tempo di semina, di spargere attorno.
Mi piace spettinato camminare col capo sulle spalle come un lume e così mi diverto a rischiarar il vostro triste autunno senza piume.
Nell'amara radice del cuore, sento il vento d'autunno.
Come un legno che va alla deriva, incapace d'opporsi alla corrente del fiume, ignaro se l'acqua lo scaglierà sulla sponda o lo trascinerà fino al mare, così me ne andavo nella tua esistenza durante quell'autunno. La mia battaglia contro l'amore, il cancro, era ormai perduta.