Oggi è un sogno cui dai nome libertà, domani potrebb'essere un sogno cui dare nome verità; non conta che siano o non siano obiettivi reali, conta rincorrerne il miraggio, la luce.

Il vero potere non ha bisogno di tracotanza, barba lunga, vocione che abbaia. Il vero potere ti strozza con nastri di seta, garbo, intelligenza.

Il coraggio è fatto di paura.

L'ironia è facile, la fede difficile, e nessuno si fa beffe di te se ironizzi, tutti son pronti a schernirti se reciti un atto di fede.

Tu che non sai perché rido così forte quando rido, e piango così fitto quando piango, e mi accontento di così poco quando mi accontento, ed esigo tanto quando esigo.

L'amore è un canale di conoscenza diverso da quello della ragione e per questo in esso non si deve "dimostrare" tutto, "spiegare" ogni cosa.

L'amore deve essere provato con le azioni.

Io non ho bisogno di stima, né di gloria, né di altre cose simili; ma ho bisogno d'amore.

L'amore eterno ce l'hanno raccontato i poeti, ma quando la vita media era di trenta anni. Adesso che campiamo ben oltre i settanta, abbiamo un esubero di quaranta.

E' decisamente meglio farsi spezzare il cuore che tenersi sempre lontano dal vero amore.

Il vero amore è una quiete accesa.

Se sulla terra prevalesse l'amore, tutte le leggi sarebbero superflue.

Ah, l'amore, questo folle sentimento...

L'amore è la sorpresa di scoprirti,di scoprire la dolcezza di una carezza,la gioia di starti vicino.

Ho imparato che non posso esigere l'amore di nessuno. Posso solo dar loro buone ragioni per apprezzarmi ed aspettare che la vita faccia il resto.

Le foglie ingiallite rappresentano l'autunno con tutta l'incertezza e la malinconia delle creature che ci abbandonano per sempre.

D'autunno l'infermità si addensa, come le nuvole in cielo, e molti mali che l'estate aveva assopito si risvegliano.

I lunghi singhiozzi dei violini d'autunno feriscono il mio cuore d'un monotono languore.

L'autunno è cattivo per i sofferenti di consunzione.

L'autunno è una seconda primavera, quando ogni foglia è un fiore.

Nella stagione autunnale, sono le foglie che muoiono. Nell'autunno della vita, sono i nostri ricordi.

Non c'è che una stagione: l'estate. Tanto bella che le altre le girano attorno. L'autunno la ricorda, l'inverno la invoca, la primavera la invidia e tenta puerilmente di guastarla.

Devi diventare bravo in una di queste due cose: seminare in primavera o chiedere l'elemosina in autunno.

Un libro di poesie è un autunno morto: i versi son le foglie nere sulla bianca terra, e la voce che li legge è il soffio del vento che li affonda nei cuori intime distanze.

Tutto ciò che accade è usuale e familiare come le rose in primavera e il raccolto in autunno.

Nello stupendo maggio, quando esplodevano tutte le gemme, proprio allora nel mio cuore è spuntato l'amore.

Potranno tagliare tutti i fiori, ma non fermeranno mai la primavera.

Non rampare di aquile e leoni, non sormontare di belve rapaci, nel santo vessillo; ma i colori della nostra primavera e del nostro paese, dal Cenisio all'Etna; le nevi delle Alpi, l'aprile delle valli, le fiamme dei vulcani.

Primavera. Quella stagione nella quale tutti corriamo all'aperto per respirare finalmente un po' di fresche esalazioni di benzina.

Devi diventare bravo in una di queste due cose: seminare in primavera o chiedere l'elemosina in autunno.

Sebbene le uova fresche contengano aspirina, i galli hanno mal di testa, e scalciano tuttavia; sono nervosi i pulcini che sgusciano in primavera.

Non ci sono più mezze stagioni. Vivaldi, fosse nato adesso, non faceva primavera, estate... Ne faceva una sola, una sola di strombazzamenti e la chiamava 'Tempo di merda'.

Solo con la pazienza dell'inverno noi possiamo portare la a lungo desiderata, a lungo attesa primavera.

Una sola primavera negli anni..., e nella vita una sola gioventù.

Batman e Robin; braccio armato degli oppressori a sangue caldo, nonché protettori dello status quo. Prima, eliminerò quelle due bestie ricoperte di pelo e di piume... e così Gotham sarà il mio... pascolo verde.

Non esiste la Natura, né quella dei Padri della Chiesa, né quella di Darwin, né quella del calzaturificio Valleverde, né quella del Mulino Bianco: esisti tu, pirla!

Di solito il braccio della morte si chiama l'ultimo miglio. Il nostro lo chiamavamo miglio verde.

Ancora un verde fiume mi rapina e concordia d'erbe e pioppi, ove s'oblia lume di neve morta.

In trent'anni mi onoro di aver aderito ai radicali, ai Verdi, alla Margherita. E allora?

I bambini possono sembrare talvolta delinquenti innocenti che sono stati condannati non alla morte ma alla vita, senza tuttavia aver ancora appreso il contenuto del loro verdetto.

Oh no! Non vi permetto di spararmi quella merdaccia verde!

Non mi importa niente se l'erba del vicino è più verde; mi rode che sia perfettamente rasata.

E il sol nel radiante azzurro immenso Fin de gli Abruzzi al biancheggiar lontano Folgora, e con desio d'amor più intenso Ride a' monti de l'Umbria e al verde piano.

Come può uno scoglio arginare il mare. Anche se non voglio, torno già a volare. Le distese azzurre e le verdi terre. Le discese ardite e le risalite, su nel cielo aperto e poi giù il deserto, e poi ancora in alto con un grande salto.