L'ardore dell'estate fu affidato a uccelli muti e l'indolenza richiesta a una barca di lutti senza prezzo attraverso anse di amori morti e profumi estenuati.
Adesso posso dire che l'arte è una sciocchezza.
Che zitella divento, se mi manca il coraggio di amare la morte!
Ora posso dire che l'arte è una sciocchezza.
La vita è una farsa dove tutti abbiamo una parte.
L'amore è da reinventare, si sa.
L'estate è una stagione che si presta alla commedia. Perché? Non lo so. Ma lo è.
Le storie credute importanti si sbriciolano in pochi istanti: figure e impressioni passate si fanno lontane e lontana così è la tua estate.
C'è stato un periodo in cui tutto pareva immobile nella sua perfezione, come se il tempo non fosse in movimento ma fissato sulla cartolina di un'estate felice.
Le estati volano sempre, gli inverni camminano!
Il sonno e l'estate sono le ultime risorse del vecchio.
Estate. Un'estate è sempre «eccezionale», calda o fredda, secca o umida che sia.
Non basterà Settembre per dimenticare il mare di cose che ci siamo detti, non siamo quegli amori che consumano l'estate, che promettono una mezza verità.
Gli ex presidenti rapinano banche per finanziarsi un'estate senza fine.
La nudità è una sera d'estateUna fiamma custodita tra le nostre maniUn fiume solitario di cui siamo origine e sorgente.
Estate. Un'estate è sempre eccezionale, sia essa calda o fredda, secca o umida.
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